ateljerista

En gran flöjtade till vid stigen där jag gick.
Den vinkade med en av de tunga, nedre grenarna.
Jag stirrade förbluffad.
Rörelsen avstannade långsamt.

Färgen var präktigt grangrön.
Barren saftiga, som beredda och i väntan.

Träden är på nåt vis helt troskyldiga.
Spänner sina stammuskler,
strålar ut trädkött,
varm trädsaft dryper och dunstar längs grenarna.

Nu är det de gröngula kattögonen som riktas mot mig.
Oljefärgporträttets skådar drömmande vänsterut.

Men jag fick ett blänk i ögonvrån från ulltrollet,
som säckar på det gamla bokskåpet.

Den svarta kattens hjärta hängde en stund en decimeter
ovanför mitt vilande vänsterben.
Blodet pulserade.

Ett orange ljus
som från en eld
i högra delen av mitt huvud.

Sen i rymden:
Jag hörde, lyssnade till planeternas mummel.

Och hamnade på jorden igen,
tillbaks till modern
tillbaka in i modern
in i jorden och
björnhonans kula;
en triangelformad öppning i mossan.

Tre utomjordiskt gröna figurer,
i en färg som jag tidigare aldrig sett,
med en slags toppiga huvudbonader;
ett helkroppsgrönt skimmer av okänt slag.