ateljerista

Måsart kämpar en kamp med Mozart.
Ett  diffust skådespel i dimma.

Jag hör tunga, hasande steg närma sig.
En gammal man med trasor kring fötterna?

En högrest, svart kvinna är det.
Blå huvudduk och en brunmönstrad, vid klädnad.
Pösande, böljande tygmassor.

Snart kan jag höra alla telefonsamtal
kors och tvärs genom etern.

Som en Stålmannen som ser i röntgen...
hör jag till slut- hör mina öron till slut
rakt genom luftlagren allt av meddelanden
som människor skickar till varandra.